La tulipe aura appartenu à une royauté très ancienne, venue de ces hauts massifs de l’Inde qui débordent sur la chine et le Japon. Elle se sera imposée au bleu de l’œil comme une femme dans l’évidence de sa beauté. Ses pétales fermes et doux s’étirent depuis une tige droite et rigide vers un ciel qui l’inonde de lumière. Son mystère sera resté intérieur. Elle nous aura fait croire qu’elle est de toujours.
Fabienne Cresens fait penser à une tulipe, rouge et or, peinte par Rembrandt. Elle regarde ses sœurs à travers des stores qui filtrent une lumière diffuse ou opaque, translucide ou tranchante. La fleur lui impose une présence fulgurante et suave. Elle se sera ouverte et fermée devant son regard. Ce regard qui l’imbibe. Elle aura séduit l’objectif et lui aura dévoilé, à travers le voile d’un pétale, une part d’elle-même. La tulipe appartient à un paradis terrestre, vif comme au premier jour, dont l’homme n’est plus que le voyant endormi.
Elle sera arrivée en Hollande, enrubannée d’un turban de pétales qui se défait, avec la splendeur ravageuse d’une courtisane turque. En mille six cents trente-sept, elle aura fait la fortune et la ruine des hommes, pris de la fièvre de la spéculation. Elle aura mis leur bourse en crise jusqu’à la vider. Mais elle leur aura fait la grâce de connaître des plaisirs interdits dont ils n’auraient jamais rêvés.
La tulipe aura été une fleur dans la fleur, suspendue au regard des hommes. Ses pétales qui s’évasent à volonté, nous auront fait découvrir des corolles qui s’incurvent dans une somptuosité émerveillante. La douceur d’une alcôve que chacun est seul à connaître. Notre âme couchée sur un lit d’arômes tendres. La promesse d’une goutte de rosée matinale. Robustes et fines, libres et indépendantes, altières et simples, les tulipes auront résisté à tous les ravages climatiques ou humains comme une reine de Saba.